的声音和脚步声，停在了不远处。没有离去，也没有继续靠近。仿佛在等待，或者在评估。
孤独是成长的加速器
但在这里，孤独被短暂地打破了。两人靠得很近，能感受到彼此身体的颤抖和冰冷的温度。这种依靠，成了这片死寂中唯一鲜活的东西。
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艾莉森举起应急灯，光线向上扫去。
教堂内部空旷而破败。长椅大多歪斜倒塌，布满了厚厚的灰尘和蛛网。圣坛上空空如也，只有一个巨大的、褪色的木十字架倾斜地挂着，投射下扭曲的阴影。
空气中弥漫着和陈年灰尘混合的、更浓重的甜腥味，以及一种…冰冷的悲伤。
“这里…不对劲。”艾莉森轻声说，光线扫过墙壁。
墙壁上，原本应该描绘圣经故事的壁画已经斑驳剥落，但在残存的色彩和应急灯晃动的光线下，那些模糊的圣徒和天使的面容，似乎都扭曲成了痛苦或恐惧的表情。他们的眼睛，无论原本看向何方，此刻在光影错觉下，仿佛都斜睨着教堂后部的某个方向。
卢卡斯站起身，握紧猎刀，朝着那个方向——圣坛侧面一扇低矮的小门走去。那似乎是通往地下室或储藏室的入口。
门是锁着的，一把老旧的挂锁。
卢卡斯尝试用猎刀撬了几下，纹丝不动。
“让开。”艾莉森突然说。她走到圣坛前，摸索着那个倾斜的十字架底座。她记得祖母说过，旧教堂翻新前，管理钥匙的老执事有个习惯…她用力扳动底座一块松动的石砖。
咔哒。
一声轻微的机括响动从低矮小门的方向传来。
卢卡斯上前一推，门应声而开。一股更阴冷、更陈腐的空气涌出，带着纸张和霉菌的气息。
地下室比想象中小，更像一个储藏间。里面堆着一些废弃的圣坛布、破损的烛台，还有几个老旧的木箱。
卢卡斯用刀尖撬开其中一个木箱。
里面不是宗教物品，而是一堆旧报纸剪报、发黄的笔记，以及…一本厚厚的、皮革封面的日记本。
艾莉森拿起日记本，封面没有任何标识，但当她翻开第一页，看到那熟悉的、娟秀却后期变得颤抖的笔迹时，她的呼吸几乎停止。
是祖母的日记。
她快速翻动着，目光扫过那些记录着日常琐事、信仰感悟的文字，直到翻到日记本的后半部分。字迹开始变得混乱、急促，充满了难以言喻的恐惧。
…十二月 again. 它们又来了。雪不是雪，是茧衣，是帷幕…
…铃声是钓钩，专门寻找心怀愧疚的灵魂…忏悔？不，那不是忏悔，那是吞噬…
…没有人相信。他们都认为我老了，疯了…但我知道那年圣诞失踪的汤姆逊一家去了哪里…还有更早的…
…教堂底下有东西，老执事知道，但他带进了坟墓。他说那不是上帝的力量，是更古老的、饥饿的东西…利用了我们的节日，我们的象征…
…必须阻止…但需要血脉的呼唤…需要…银…
日记在这里中断，后面是大片无法辨认的墨渍和撕扯的痕迹。
“血脉的呼唤…银…”艾莉森喃喃自语，猛地想起信箱里那枚静止的银质铃铛。
卢卡斯则在翻看那些剪报。大多是几十年前的本地小报，报道着不同年份圣诞期间发生的离奇失踪事件，语焉不详，最后都不了了之。在一张模糊的失踪者合影角落，他看到了一个模糊的背景——一个挂着铃铛的麋鹿装饰轮廓，与哥哥照片里的那个极其相似。
恐惧不再是模糊的未知，而是有了冰冷确凿的重量和年表。
就在这时——
砰！砰！
教堂厚重的大门突然被巨大的力量撞击！插销处的石屑簌簌落下，卡在门缝的猎刀发出令人牙酸的弯曲声。
门外的“东西”失去了耐心。
同时，那轻微、诱饵般的叮铃声再次响起，这一次，清晰地从他们刚下来的地下室入口处传来，仿佛就在门外楼梯口。
进退无路。
卢卡斯看向那本日记，又看向那扇被撞击得摇摇欲坠的大门，眼中闪过一丝绝望的疯狂。他猛地扯下脖子上一条磨损的皮绳，上面挂着一个粗糙的、小小的金属片，像某种身份牌。
“我哥的…”他声音粗粝，将金属片紧紧攥在手心，直到边缘割破皮肤，渗出血珠。“他的血…算不算血脉？”
他又猛地看向艾莉森。
艾莉森脸色苍白，却异常镇定。她从口袋里拿出那片染着祖母污渍的书签，又抬起手，用指甲狠狠划破了自己的指尖。
鲜血涌出，滴落在陈旧的书签上，迅速被吸收。
“我的血，她的字…”艾莉森声音颤抖，却带着决绝，“…够不够？”
门外，撞击声戛然而止。
一片死寂。
然后，一种新的声音响起。
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但在这里，孤独被短暂地打破了。两人靠得很近，能感受到彼此身体的颤抖和冰冷的温度。这种依靠，成了这片死寂中唯一鲜活的东西。
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艾莉森举起应急灯，光线向上扫去。
教堂内部空旷而破败。长椅大多歪斜倒塌，布满了厚厚的灰尘和蛛网。圣坛上空空如也，只有一个巨大的、褪色的木十字架倾斜地挂着，投射下扭曲的阴影。
空气中弥漫着和陈年灰尘混合的、更浓重的甜腥味，以及一种…冰冷的悲伤。
“这里…不对劲。”艾莉森轻声说，光线扫过墙壁。
墙壁上，原本应该描绘圣经故事的壁画已经斑驳剥落，但在残存的色彩和应急灯晃动的光线下，那些模糊的圣徒和天使的面容，似乎都扭曲成了痛苦或恐惧的表情。他们的眼睛，无论原本看向何方，此刻在光影错觉下，仿佛都斜睨着教堂后部的某个方向。
卢卡斯站起身，握紧猎刀，朝着那个方向——圣坛侧面一扇低矮的小门走去。那似乎是通往地下室或储藏室的入口。
门是锁着的，一把老旧的挂锁。
卢卡斯尝试用猎刀撬了几下，纹丝不动。
“让开。”艾莉森突然说。她走到圣坛前，摸索着那个倾斜的十字架底座。她记得祖母说过，旧教堂翻新前，管理钥匙的老执事有个习惯…她用力扳动底座一块松动的石砖。
咔哒。
一声轻微的机括响动从低矮小门的方向传来。
卢卡斯上前一推，门应声而开。一股更阴冷、更陈腐的空气涌出，带着纸张和霉菌的气息。
地下室比想象中小，更像一个储藏间。里面堆着一些废弃的圣坛布、破损的烛台，还有几个老旧的木箱。
卢卡斯用刀尖撬开其中一个木箱。
里面不是宗教物品，而是一堆旧报纸剪报、发黄的笔记，以及…一本厚厚的、皮革封面的日记本。
艾莉森拿起日记本，封面没有任何标识，但当她翻开第一页，看到那熟悉的、娟秀却后期变得颤抖的笔迹时，她的呼吸几乎停止。
是祖母的日记。
她快速翻动着，目光扫过那些记录着日常琐事、信仰感悟的文字，直到翻到日记本的后半部分。字迹开始变得混乱、急促，充满了难以言喻的恐惧。
…十二月 again. 它们又来了。雪不是雪，是茧衣，是帷幕…
…铃声是钓钩，专门寻找心怀愧疚的灵魂…忏悔？不，那不是忏悔，那是吞噬…
…没有人相信。他们都认为我老了，疯了…但我知道那年圣诞失踪的汤姆逊一家去了哪里…还有更早的…
…教堂底下有东西，老执事知道，但他带进了坟墓。他说那不是上帝的力量，是更古老的、饥饿的东西…利用了我们的节日，我们的象征…
…必须阻止…但需要血脉的呼唤…需要…银…
日记在这里中断，后面是大片无法辨认的墨渍和撕扯的痕迹。
“血脉的呼唤…银…”艾莉森喃喃自语，猛地想起信箱里那枚静止的银质铃铛。
卢卡斯则在翻看那些剪报。大多是几十年前的本地小报，报道着不同年份圣诞期间发生的离奇失踪事件，语焉不详，最后都不了了之。在一张模糊的失踪者合影角落，他看到了一个模糊的背景——一个挂着铃铛的麋鹿装饰轮廓，与哥哥照片里的那个极其相似。
恐惧不再是模糊的未知，而是有了冰冷确凿的重量和年表。
就在这时——
砰！砰！
教堂厚重的大门突然被巨大的力量撞击！插销处的石屑簌簌落下，卡在门缝的猎刀发出令人牙酸的弯曲声。
门外的“东西”失去了耐心。
同时，那轻微、诱饵般的叮铃声再次响起，这一次，清晰地从他们刚下来的地下室入口处传来，仿佛就在门外楼梯口。
进退无路。
卢卡斯看向那本日记，又看向那扇被撞击得摇摇欲坠的大门，眼中闪过一丝绝望的疯狂。他猛地扯下脖子上一条磨损的皮绳，上面挂着一个粗糙的、小小的金属片，像某种身份牌。
“我哥的…”他声音粗粝，将金属片紧紧攥在手心，直到边缘割破皮肤，渗出血珠。“他的血…算不算血脉？”
他又猛地看向艾莉森。
艾莉森脸色苍白，却异常镇定。她从口袋里拿出那片染着祖母污渍的书签，又抬起手，用指甲狠狠划破了自己的指尖。
鲜血涌出，滴落在陈旧的书签上，迅速被吸收。
“我的血，她的字…”艾莉森声音颤抖，却带着决绝，“…够不够？”
门外，撞击声戛然而止。
一片死寂。
然后，一种新的声音响起。