我看着信徒们消失在荆棘丛中，他们的脚印在泥炭地上留下深浅不一的坑，每个坑里都积着晨霜，像天主滴落的泪，阳光一照，便化作水，渗进泥土里，滋养着下一次的生长。芬恩走在最后，他回头望了眼被踩碎的圣坛，突然弯腰捡起块沾血的泥炭，塞进怀里——那泥炭上，还留着我们未竟的祷词的余温，留着爱尔兰不屈的魂。
风卷着石楠花的碎屑掠过山楂树，我伸手触摸树干上的十字，指腹抚过芬恩新刻的痕迹。树皮的纹理里嵌着细小的血珠，是他刻字时被木刺扎的，那些血珠正在慢慢渗入木质，像要在树的年轮里，刻下属于爱尔兰的信仰密码。等到来年春天，这棵树定会抽出更粗壮的枝桠，长出更坚韧的叶片，因为它的根，扎在信仰与抗争的土壤里。
远处的沼泽又升起了雾，绿色的，带着泥炭的腥甜，像爱尔兰永远不会干涸的血脉。我知道，我们的圣坛会不断被摧毁，我们的祷词会屡屡被打断，但只要还有人在荆棘丛中刻下十字，还有人用鲜血浇灌信仰，爱尔兰的黎明就永远不会缺席。就像这泥炭地，被踩得越狠，来年长出的石楠，就开得越烈；被烧得越旺，泥炭火的温度，就越能穿透黑暗，照亮前行的路。
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