断过。”
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芬恩的铜哨在掌心发烫，他突然想吹，不是为了联络，而是想让这声音混进沼泽的风里，告诉底下的魂：泥炭火还在烧，石楠还在开。艾格尼丝似乎看穿了他的心思，轻轻点头。哨声穿雾而去，惊起的水鸟群像片会飞的乌云，翅膀扇动的声音，像无数面小鼓在敲《士兵之歌》的节奏。
沼泽尽头的树影越来越清晰，那是下一个据点的方向。芬恩背上莫琳奶奶编的筐，里面装着艾格尼丝塞的盖尔语诗集，还有康纳给的泥炭火种——用1848年起义者用过的火石点燃的，据说能烧三天三夜。泥在靴子上结成硬壳，像层铠甲，他走得越来越稳，因为知道脚下踩着的不是泥，是整个爱尔兰的骨头。
艾格尼丝最后一个离开，她弯腰从泥里捡起块碎瓷片，是1921年英爱条约谈判时，被愤怒的民众砸碎的茶具。“带在路上，”她把瓷片塞进芬恩手里，边缘割破了皮，血珠滴在上面，像朵迷你的红罂粟，“记住疼的感觉，疼才是活的证明。”
雾彻底散了，太阳从泥炭地尽头升起，把沼泽染成了金红色。芬恩回头望，看见康纳他们正往火里添新的泥炭，那火苗窜得很高，像面在风里猎猎作响的绿白橙三色旗。他摸了摸胸口的铜哨，摸了摸背篓里的诗集，摸了摸掌心带血的瓷片，突然觉得，爱尔兰的魂就藏在这些东西里：坚硬，滚烫，带着点扎人的疼。
前方的路上，石楠花正在开放，紫色的花瓣上沾着露水，像刚哭过，却笑得比太阳还亮。
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芬恩的铜哨在掌心发烫，他突然想吹，不是为了联络，而是想让这声音混进沼泽的风里，告诉底下的魂：泥炭火还在烧，石楠还在开。艾格尼丝似乎看穿了他的心思，轻轻点头。哨声穿雾而去，惊起的水鸟群像片会飞的乌云，翅膀扇动的声音，像无数面小鼓在敲《士兵之歌》的节奏。
沼泽尽头的树影越来越清晰，那是下一个据点的方向。芬恩背上莫琳奶奶编的筐，里面装着艾格尼丝塞的盖尔语诗集，还有康纳给的泥炭火种——用1848年起义者用过的火石点燃的，据说能烧三天三夜。泥在靴子上结成硬壳，像层铠甲，他走得越来越稳，因为知道脚下踩着的不是泥，是整个爱尔兰的骨头。
艾格尼丝最后一个离开，她弯腰从泥里捡起块碎瓷片，是1921年英爱条约谈判时，被愤怒的民众砸碎的茶具。“带在路上，”她把瓷片塞进芬恩手里，边缘割破了皮，血珠滴在上面，像朵迷你的红罂粟，“记住疼的感觉，疼才是活的证明。”
雾彻底散了，太阳从泥炭地尽头升起，把沼泽染成了金红色。芬恩回头望，看见康纳他们正往火里添新的泥炭，那火苗窜得很高，像面在风里猎猎作响的绿白橙三色旗。他摸了摸胸口的铜哨，摸了摸背篓里的诗集，摸了摸掌心带血的瓷片，突然觉得，爱尔兰的魂就藏在这些东西里：坚硬，滚烫，带着点扎人的疼。
前方的路上，石楠花正在开放，紫色的花瓣上沾着露水，像刚哭过，却笑得比太阳还亮。
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